Te recuerdo

En muros empedrados, flores se abren como versos inesperados,
rojos y violetas que el alba pinta sin pedir permiso.
El viento las inclina, las levanta, las devuelve al instante,
y en cada grieta nace un sueño que nadie planeó.

Sueños que viajan sin mapa, entre piedra y pétalo,
se enredan con hilos de luz que el sol olvida en la tarde.
No hay orden, solo fluir: una flor se vuelve hoja,
una hoja se vuelve ola que besa la playa lejana.

Vastos bosques respiran al compás de ese mismo viento,
sus troncos antiguos guardan la voz grave de los ancianos.
Ellos hablan de amor como quien cuenta un secreto al mar,
palabras que caen suaves, como lluvia sobre arena caliente.

Largas playas se estiran, doradas y pacientes,
recibiendo el bosque en sus orillas sin frontera.
Allí el recuerdo se hace sal, se hace ola, se hace eco,
y el muro empedrado parece, de pronto, una duna viva.

Te recuerdo cuando el viento cambia de dirección sin aviso,
cuando una flor se desprende y flota hacia el horizonte.
Te recuerdo en la risa rota de un anciano que aún ama,
en la raíz que cruza la piedra y busca el agua del mar.

Aleatorio es el latido: una estrofa de rimas, otra sin ellas,
como el bosque que rima con playa en un verso sin fin.
El viento borra huellas y dibuja otras nuevas,
y los sueños se mezclan, armónicos, sin esfuerzo.

Recuerdos de amor se elevan como polen en la brisa,
flotan sobre los muros, sobre los bosques, sobre la arena.
No hay fealdad, solo la belleza que se reinventa,
donde piedra, flor y mar se funden en un solo aliento.

Te recuerdo en la última luz que toca las copas de los árboles,
cuando la playa se tiñe de rosa y el muro se vuelve oro.
Te recuerdo en cada giro imprevisible del viento,
en cada pétalo que cae y promete volver mañana.

Y así, en esta danza experimental de elementos y memoria,
los ancianos sonríen porque saben: nada se pierde.
Muros, bosques, playas y sueños forman un solo cuerpo,
y en su centro, eterno, late tu nombre pronunciado en silencio.